Pistoia Blues 2015, programma e info biglietti: Mumford & Sons, Hozier e Sting tra i presenti

Pistoia Blues 2015 non smentisce la sua fama di festival che ama contaminare l'essenza del genere musicale da cui prende il nome con nomi che il blues lo hanno introiettato per renderlo qualcos'altro:...

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Acqua di falde amare

Amìala ch'â l'arìa amìa cum'â l'é
amiala cum'â l'aria ch'â l'è lê ch'â l'è lê
amiala cum'â l'aria amìa amia cum'â l'è
amiala ch'â l'arìa amia ch'â l'è lê ch'â l'è lê

Guardala che arriva guarda com'è com'è
guardala come arriva guarda che è lei che è lei
guardala come arriva guarda guarda com'è
guardala che arriva che è lei che è lei

nera che porta via che porta via la via
nera che non si vedeva da una vita intera così dolcenera nera
nera che picchia forte che butta giù le porte

nu l'è l'aegua ch'à fá baggiá
imbaggiâ imbaggiâ

Non è l'acqua che fa sbadigliare
(ma) chiudere porte e finestre chiudere porte e finestre


nera di malasorte che ammazza e passa oltre nera come la sfortuna
che si fa la tana dove non c'è luna luna nera di falde amare che passano le bare

âtru da stramûâ
â nu n'á â nu n'á

Altro da traslocare
non ne ha non ne ha

ma la moglie di Anselmo non lo deve sapere
ché è venuta per me
è arrivata da un'ora
e l'amore ha l'amore come solo argomento

e il tumulto del cielo ha sbagliato momento
acqua che non si aspetta altro che benedetta
acqua che porta male sale dalle scale sale senza sale sale
acqua che spacca il monte che affonda terra e ponte

nu l'è l'aaegua de 'na rammâ
'n calabà 'n calabà

Non è l'acqua di un colpo di pioggia
(ma) un gran casino un gran casino

ma la moglie di Anselmo sta sognando del mare
quando ingorga gli anfratti si ritira e risale
e il lenzuolo si gonfia sul cavo dell'onda
e la lotta si fa scivolosa e profonda

amiala cum'â l'aria amìa cum'â l'è cum'â l'è
amiala cum'â l'aria amia ch'â l'è lê ch'â l'è lê

Guardala come arriva guarda com'è com'è
guardala come arriva guarda che è lei che è lei

acqua di spilli fitti dal cielo e dai soffitti
acqua per fotografie per cercare i complici da maledire
acqua che stringe i fianchi tonnara di passanti

âtru da camallâ
â nu n'à â nu n'à

Altro da mettersi in spalla
non ne ha non ne ha

oltre il muro dei vetri si risveglia la vita
che si prende per mano
a battaglia finita
come fa questo amore che dall'ansia di perdersi

ha avuto in un giorno la certezza di aversi
acqua che ha fatto sera che adesso si ritira
bassa sfila tra la gente come un innocente che non c'entra niente
fredda come un dolore Dolcenera senza cuore

atru de rebellâ
â nu n'à â nu n'à

Altro da trascinare
non ne ha non ne ha

e la moglie di Anselmo sente l'acqua che scende
dai vestiti incollati da ogni gelo di pelle
nel suo tram scollegato da ogni distanza
nel bel mezzo del tempo che adesso le avanza

così fu quell'amore dal mancato finale
così splendido e vero da potervi ingannare

Amìala ch'â l'arìa amìa cum'â l'é
amiala cum'â l'aria ch'â l'è lê ch'â l'è lê
amiala cum'â l'aria amìa amia cum'â l'è
amiala ch'â l'arìa amia ch'â l'è lê ch'â l'è lê

Guardala che arriva guarda com'è com'è
guardala come arriva guarda che è lei che è lei
guardala come arriva guarda guarda com'è
guardala che arriva che è lei che è lei

A Vita Bassa (Baustelle)

Professore lei non sa
dice oggi Monica
che la personalità
se la può permettere
se la può concedere
solo una piccola elite: il cantante, l'attore, eccetera, eccetera...
E l'antidoto che ho al futuro anonimo
è la scritta Calvin Klein, è la firma D&G tatuata sugli slip
sopra la vita dei jeans che quest'anno va bassa, va bassa
Ed i cantanti dalla radio cantano
ed ogni anno foglie morte cadono
i calendari cambiano
i centravanti contano
e tutto il resto è inutile
Hai ragione Monica
la sconfitta storica
ma non posso dirtelo
posso solo piangerla
e guardarti crescere
come cresce l'edera
come il rovo su pietre e macerie
Ed i cantanti dalla radio cantano
ed ogni anno foglie morte cadono
i calendari cambiano
ed i famosi ridono
e tutto il resto è inutile
E le modelle per le strade sfilano
ed ogni anno foglie morte nascono
comete nuove cadono
per un errore cosmico
è un universo inutile!

Battito del sole

Il Tema (F. Guccini)

Un anno è andato via della mia vita, già vedo danzar l' altro che passerà.
Cantare il tempo andato sarà il mio tema perchè negli anni uguale sempre è il problema:

e dirò sempre le stesse cose viste sotto mille angoli diversi,
cercherò i minuti, le ore, i giorni, i mesi, gli anni, i visi che si sono persi,
canterò soltanto il tempo...

Ed ora dove sei tu che sapevi ridare ai giorni e ai mesi un qualche senso.
La giostra dei miei simboli fluisce uguale per trarre anche dal male qualche compenso:

e dirò di pietre consumate, di città finite, morte sensazioni,
racconterò le mie visioni spente di fantasmi e gente lungo le stagioni
e canterò soltanto il tempo...

E via, e via, e via parole vane che scivolano piane dalle chitarre
e se ne vanno e vibrano, non resta niente, un suono che si sente e poi scompare...

E sono qui sempre le stesse cose viste sotto mille angoli diversi,
e cercherò i minuti, le ore, i giorni, i mesi, gli anni, i visi che si sono persi,
e canterò soltanto il tempo...

Datahead

In Radiohead's new video for "House of Cards", no cameras or lights were used. Instead, 3D plotting technologies collected information about the shapes and relative distances of objects. The video was created entirely with visualizations of that data.

Directed by James Frost
From the album IN RAINBOWS

Go to: http://code.google.com/radiohead to find additional pieces of data to create your own visualizations. Upload the results here:
http://www.youtube.com/group/houseofcards

get the album at amazon:
http://www.amazon.com/gp/product/B000YXMMAE?ie=UTF8&tag=tbdrec-20

a presto, la traduzione

Non lascio... e raddoppio

The Passenger di Iggy Pop

	The Passenger di Iggy Pop

A uovo...

Banana's

In orbita

Sotto una palma al centro di Alexander Platz
Ci siamo presi il nostro tempo per decidere
Con la filosofia del grande Snaporaz
Abbiamo scelto che non volevamo scendere
Da questa giostra che ci fa girar la testa
E che ci tiene in orbita

Dentro a una giungla sopra a un tetto di Parigi
Mentre ammiravo le tue ali di farfalla
Abbiamo immaginato di essere felici
Come due bimbi proprietari di una stella

In una febbre tropicale al polo sud
sognai i miei vecchi sorridenti in riva al mare
Mentre guardavano la mia barca andare via
Benedicendo la mia rotta dentro al cuore
Perchè ogni tempo porta dentro un dispiacere
Perchè ogni giorno porta dentro un pò d'amore
Che ci tiene in orbita

Dentro un locale messicano di Shanghai
Ho immaginato meno spreco di dolore
Ho vista appesa al muro l'onda di Hokusai
Mi ha ricordato che ogni cosa può cambiare
Su questa giostra che ci fa girar la testa
E che ci tiene in orbita

Piccoli silenzi ideali

Un libro made in Usa, l'ultimo cd di Capossela, il passo di un gatto che si avvicina, la performance della Abramovic... Vedi alla voce "cercare un senso in un mondo di rumore"

Se non fosse per prof e maestre che ancora intimano "silenzio!" in
classe, non c'è più nessuno che abbassi la manopola del volume per
noi, e il rumore è diventato un'entità nemica, astratta, manipolata,
estranea. Emergenza sanitaria. Produciamo suoni per schermarne altri;
per proteggerci ci escludiamo dalla percezione dell'esterno. Orfani
coscienti di giorno dell'equilibrio tra rumore e quiete, anche mentre
dormiamo i lampi di traffico e complici fanno salire pressione,
stress, battiti cardiaci. Ma se ricominciassimo ad ascoltare il mondo,
forse imporremmo un altro suono. E' ora di cambiare la nostra dieta
acustica. Per una somma di ragioni commerciali, ambientali e
culturali, ci ritroviamo indifesi in una vita di rumori non decisi da
noi. In attesa che questa catastrofe ambientale venga presa sul serio
dalle alte sfere (municipali, europee), il silenzio e la sua necessità
sembrano riaffiorare nelle nostre giornate: in modo ancora imperfetto,
casuale, disorganizzato. Ma il suo tornare a farci visita e ad
attrarci è l'inizio di una rivoluzione.
Dietro un muro di auto in coda, u uomo di mezza età seduto sull'unica
panchina, sotto l'unico albero di una piazza, lavora al computer
protetto da cuffie gigantesche; le stesse che sottopongono a rischi
seri roller, ciclisti, "podoni" (meglio l'orginale podestrians), che
s'immettono nel traffico senza guardare, né sentire. In alto, queste
nevrotiche nuvole di maggio ricordano come la grande Nube islandese
(vera prof di una volta) sia stata accolti da molti come silenziatore
universale.
A una sorta di monumentale e straziante impatto zero sonoro,
richiameno tutte queste domeniche primaverili cittadine di maratone,
corse, pedalate; anche se forse la più efficace e consolatoria è
stata la giornata di silenzio preelettorale di marzo. Aumentano i
momentanei e spesso di facciata ritiri in convento o i guerrieri slow
motion di tai chi nei parchi. Scendo le scale mobili, consapevole che
a Milano si è da poco tenuta la prima udienza in Italia che metta
sotto accusa non solo le Metropolitane milanesi per il fragore di
convogli (in un tratto la linea 3 supera i brutali 111 decibel), ma
anche la proiezione di filmati pubblicitari a squarciagola sulle
banchine di attesa.
Il silenzio, o almeno un'umanistica assenz di rumori, ci colpisce in
profondità. Centinaia di "visitatori" dell'installazione vivente di
Marina Abramovic al Moma, The artist is Present, non hanno retto al
mutismo incarnato e si sono commossi, come si vede nelle foto di Marco
Anelli (www.marinaabramovicmademecry.tumblr.com). Penso che The Road,
il film appenauscito e tratto dal celebrato romanzo di McCarthy
ferisca più l'afonia materiale di tutto quello che non esiste o
funziona più che per le tragedie umane ed ambientali. Il nuovo romanzo
di Don DeLillo, Point Omega, è il libro più zitto mai scritto:
descrive il tentativo di un anziano stratega militare e di un giovane
regista di isolarsi nel più ampio spazio possibile, un deserto sen/
punti all'orizzonte, per sfuggire all'implacabile countdown nelle
città, di comunicazione, trasporti, lavoro, luoghi dove il tempo è
stato scippato alla natura e embedded nell'artificiale. L'omega è la
fine della coscienza umana, "un salto fuori dalla biologia": seduti
seduti su un porticato davanti alla sabbia crepuscolare, non dicono
nulla che vada ascoltato.
Che senso hanno le dormienti ghost tracks sempre più presenti nei
dischi? (Nell'ultimo di Capossela - Da solo - il GAP sonoro tra gli
ultimi due brani, dura sette minuti e diciannove secondi. Qualcosa
risponde il suo brano inedito, "Porto rancore al silenzio", che si
trova in rete). Qual è, tra le cose umilianti, lo scopo dell'acufene,
quel fischio all'orecchio sempre più diffuso, inspiegabile,
refrattario alle cure? E' un filtro, un ammortizzatore tra il fruscio
di fondo dei pensieri, quando questi diventano troppo confusi, e
quello esterno che spesso sembra volerco divorare?
Meglio che le pubblicità ripetute dagli schermi delle stazioni: il
treno non arriva, il messaggio ripetutamente sì?
La cultura è evoluzione verso il silenzio, come diceva all'inizio del
Novecento l'attivista antirumore Theodor Lessing? Speriamo non
soltanto, ma decenni di passività rispetto alla colonna sonora della
vita ci hanno fatto scordare che la pace non è tanto assenza di
disturbi quanto la capacità di distinguere tra stimoli importanti e
no; è una razione calma al mondo. L'anno prossimo l'IPod compie dieci
anni: la ragione del suo successo forse l'averci restituito un flusso
continuo di esperienza contro tutte le discontinuità fastidiose a cui
siamo sottoposti in luoghi e non luoghi. (Il prezzo è l'isolamento e
il rischio della sordità). Nato per l'ascolto, è diventato lo
strumento per non sentire.
Non avrei visto con chiarezza questi pensieri che pur mi accompagnano
da sempre (basta il ritiro notturno del vetro sottocasa - il mio punto
omega acustico), se non avessi letto un'inchiesta spartiacque (sta al
rumore come il libro "Se niente importa" di Jonathan Safran Foer al
consumo di carne): "In Pursuit of Silence" di George Prochnik,
scrittore e giornalista di Brooklyn. Il sottotitolo spiega meglio lo
scopo dell'indagine che non è quella di individuare il silenzio
assoluto (indefinibile e semmai vincolato a religione, mediazione,
isolamento e morte), ma cercare un senso in un mondo di rumore.
Prochnik spiega che "alla base della ricerca c'è il fatto che ho
sempre avuto grande affinità con il silenzio. Forse per la mia
passione per la lettura. Invecchiando mi sono accorto che ce n'è
sempre meno a disposizione e ho voluto capire se era così, o stavo
solo diventando un vecchio rompiballe. Non parlo della pace per pochi,
di penthouse perfettamente isolate, di terme, viaggi o riti
spirituali: parlo del silenzio democratico, quello in cui crescono i
bambini e tutte le persone in una città come New York. Ho cercato di
capire se ci sono le premesse per un nuovo atteggiamento, dove le
persone vogliano di nuovo ascoltare l'altro e il mondo. Mi sono accorto che oggi stiamo tutti cercando di proteggerci da un ambiente ad alto volume e che con la sua aggressività ci traforma in individui isolati e spaventati. Maascoltare è condizione dell'empatia. Mentre il rumore è una delle cause dirette di quest'epoca di distrazione costante r di iperstimolazione. Stiamo diventando creature costruite di rumore: cercare sempre più stimoli riduce la nostracapacitò di sentire".
Nella sua ricerca di "quell'equilibrio di suono e pace che ottimizza la nostra percezione sensoriale", l'autore ha incontrato astronauti che delle loro passeggiate nel vuoto ricordano un silenzio descrivibile soltanto come una vista potenziata. Ha scoperto quanto il silenzio sia stato l'aiuto fondamentale per i fanti impegnati in Iraq (la legge per sopravvivere è: stop look listen smell, e di notte niente è più prezioso dell'udito). Dalla scienza ho imparato che una delle armi brutali di Hitler erala fraquenza della sua voce: un valore costante di 228 vibrazioni, prossimo alle 220... (segue)

da D di Michele Neri

Il liberismo ha i giorni contati (Baustelle)

E’ difficile resistere al Mercato, amore mio
Di conseguenza andiamo in cerca
di rivoluzioni e vena artistica
Per questo le avanguardie erano ok,
almeno fino al ’66
Ma ormai la fine va da sé
E’ inevitabile
Anna pensa di soccombere al Mercato
Non lo sa perché si è laureata
Anni fa credeva nella lotta,
adesso sta paralizzata in strada
Finge di essere morta
Scrive con lo spray sui muri
che la catastrofe è inevitabile

Vede la fine in metropolitana,
nella puttana che le si siede a fianco
Nel tizio stanco
Nella sua borsa di Dior
Legge la Fine nei saccchi dei cinesi
Nei giorni spesi al centro commerciale
Nel sesso orale, nel suo non eccitarla più
Vede la Fine in me che vendo dischi
in questo modo orrendo
Vede i titoli di coda nella Casa e nella Libertà

E’ difficile resistere al Mercato, Anna lo sa
Un tempo aveva un sogno stupido:
un nucleo armato terroristico
Adesso è un corpo fragile
che sa d’essere morto e sogna l’Africa.
Strafatta, compone poesie sulla Catastrofe

Vede la fine in metropolitana,
nella puttana che le si siede a fianco
Nel tizio stanco
Nella sua borsa di Dior
Muore il Mercato per autoconsunzione
Non è peccato, e non è Marx & Engels.
E’ l’estinzione, è un ragazzino in agonia.
Vede la Fine in me che spendo soldi
e tempo in un Nintendo
dentro il bar della stazione
e da anni non la chiamo più.

(Grazie a Culodigomma per questo testo)
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“Le strade che non portano a Roma” di Georges Brassens